As decisões gritam

As decisões gritam para se materializarem em planos resolvidos sem erros de pretensão.

Cabe a quem sabe o desejo – que estimula o corpo inteiro a continuar os trabalhos em perfeitas condições – aceitar as ideias mais certas e torná-las amigas das alegrias da vida. Os músculos estão exaltados e o ritmo acelerado alimenta tensões. A calmaria pretendida está também nas simples ações do dia como um banho salgado, música resguardada do armário e flores na mesa que serve boa comida leve. O próximo passo é ressuscitar os ânimos e acordar o corpo para acender pensamentos e transformar todo o conjunto em produtor eloquente sem desastrosas pretensões. Finalmente, as decisões sussurram e agradam o desfecho da história, tornando (o que parecia só retórica) a diluição da tensão. 

O navio atracou

O pequeno navio atracou, mesmo com tanto mar à frente, tanto azul e céu sem fim nas estrelas.

Mesmo com tanto amor, atracou.

O ponto de partida tornou-se chegada quase definitiva

Para onde não se sabe, nem o vento indica a melhor direção

Mas é fato que o tempo corrói o instrumento de navegação

E a pressa urge como pauta latente.

O pequeno navio atracou

Mesmo com tanto amor

Com vistas para o nascente e o poente.

Que seja temporário esse naufrágio

Que seja pausa para recuperação.

Quando assumir o leme

O continente é uma escala

Possibilidades para desabrochar...

Paisagens irradiam novidades a cada nascer do sol

E segue a passagem das nuvens sobre velas e cabeças.

Em tai chi, buzinas são alternadas ao som do suave sopro

A lua curta é quebrada em tons soltos refletidos na água

Torna-se enorme sob atmosferas pouco visitadas

Diferente do que acontece em terra.

Enquanto o mar insinua mistérios

Traz belos pares andorinhos

Corcovado, gávea de pedra...

Crespúsculos são cumprimentos entre céus vizinhos.

Quando vira o vento e o navio

À deriva na vida só quem não parte

Chegar é sair para novos ares

Escolher entre dois caminhos

Ou viver pelas margens.

Como pode um poeta...

Como pode um poeta triste falar de otimismo em sintonia com o coração?

E como um poeta alegre pode palavrear a vida sem esperança?

As marcas estão na memória, na pressão das palavras, no lápis que funciona como instrumento de verbalização. As histórias internas entrelaçam-se aos fatos concretos e indicam o que o corpo e a mente podem fundamentar. O que emociona estimula os sentidos, “pro-cria” atitudes e o comportamento das novas páginas da vida, seja em relação a pontos positivos ou negativos.

Não é à toa que os biógrafos dos artistas fazem sucesso entre os que analisam e apreciam as obras. Só não sei o que fazem os que têm nas artes - como na escrita - uma necessidade, mas não querem se mostrar.

Nova cavalgada

As impressões da semana continuam...

Nova cavalgada 

E meu amigo reconhecido foi cavalgar

Como mestre encantado

Por um mundo desconhecido a compor outras histórias

Deixou pegadas infinitas, rimas bonitas

Lição que não cabe na ficção

Mas permanece na memória.

Êta homem, andante de um sertão rico

Onde não padecem as palavras

Entre Chicós e Joãos-Grilo

Ideias perambulam através das cenas...
São mais que poemas

Não ficam só nos contos de fadas

Da terra que tão pouco se desenha

Trajetórias tortas marcam o inusitado

Páginas borradas por lágrimas

Felizes pela longa jornada

Novos andantes e o legado

Que continue a cavalgada!

A parte que me encanta

A parte que me encanta

Abranda o doce que me salta

Foge e reage ao meu ‘contrataque’

Mas ainda é boa lembrança

Uma espera como se me transformasse

Relendo poemas antigos

Recordações de alguns amigos

E retorno ao que me queima

Arde com ternura

Ao acender duas almas nuas

Sorri quando assopra

Tudo como outrora aprontava

Nada pouco pra quem consolava

A parte que me encanta

Foi-se breve

Vira e volta a deixar-me alegre

É passado, é lembrança

É texto que escreve reconhecidos caminhos

Conta minha história

Os motivos da fuga do ninho

Penso e digo pra quem me toca

Daqui não volto

Sei que fico na porta como cachos de uvas

Substância que revigora

E quando me devora a fruta

Revisito a curva

Que me traz o afeto.

Hoje pouco importa

Onde quer que eu esteja

Eu me queimo e você me assopra.

Impressões da Semana

No final da mesma semana, as despedidas de J. Ubaldo Ribeiro e de Rubem Alves. É inevitável pensar na morte e fazer reflexões em torno do assunto. Rubem dizia o contrário sobre sermos parabenizados por mais um ano de vida a cada aniversário. A seu modo, temos menos um ano de vida a cada aniversário. Mas, no caso desses autores, a morte é só descanso para o corpo. O resto todo continua por aí, vivo, por tempo indeterminado. Ubaldo Ribeiro dizia que somos capazes de nos apaixonar por tantas pessoas que conseguirmos nos lembrar. As histórias e as reflexões não serão esquecidas. São como pessoas a se manifestar. As obras tornam os escritores vivos sem previsão de menos anos ao aniversário de cada livro. As palavras e as consequências deixadas por seus articuladores são apaixonantes e não se vão. São como as árvores e os filhos para a próxima geração.

Escritores não morrem

Escritores não morrem

Viram letrinhas espalhadas

Voando pelas estantes

Pelas mentes dos que acolhem as palavras.

Escritores são highlanders

Desentortam linhas de cadernos sem páginas

Tiram a fala para o saber nas entrelinhas

A vida que esperamos fraseada

O mundo que conhecemos de casa

E fora do ângulo de visão dos que correm

Escritores não morrem

Soltam letrinhas de mãos dadas

Que perambulam por onde deixá-las

Pelos computadores que também voam

Pelas estantes limpas ou empoeiradas

Vivem nas mentes dos que acolhem as palavras.

Projetos, Cultura e o Sujeito no Meio Desta Vida Dura

Dias efervescentes pensando em cultura... Mais uma vez, a intensidade de agora é devido à construção de novos projetos, que não deixam de ser de vida, profissão, lazer e afeto. O momento do planejamento é uma fase muito rica, na qual cabem análises sobre o que já fizemos, como eram e como são/estão os contextos, as interferências internas e externas, a relevância e a contribuição para o meio em que vivemos e até quem somos em relação aos resultados esperados.

Depois de anos mudando de ambientes, em busca de aprendizado, oportunidades e reflexões abrangentes, cada passo não deixa de se relacionar ao vasto campo da cultura em seus diversos aspectos. As ideias e os ideais não têm fim. Eles “sobrevivem” em torno das produções culturais amplamente divulgadas; das que se espalham em nichos por região; das políticas que sempre nos esbarram; da mídia que mostra alguns trabalhos e influencia novas manifestações; do que ainda permanece escondido ou visto somente pelos próximos; de como acontece nos setores públicos e privados, na economia, no marketing; e a criatividade em torno disso tudo... “Relações de poder” está entre as palavras-chaves.

Ufa! São só alguns dos pontos que inspiram, desanimam ou animam, confrontam valores e ações, mas tocam e fazem borbulhar ideias novas que parecem não caber em uma só cabeça. Mas, além do que podemos fazer individualmente com nossos planos, não tem como deixar de pensar em colaboração, formação de redes, estabelecimento de parcerias e em como definir novas formas de produção, contribuindo para formar novas culturas.

Balanços constantes têm relevância. Por isso, é enriquecedora a saudade de tempos atrás, quando o desejo principal era simplesmente fazer, ver acontecer e acessar ao máximo o que a cultura oferecesse. No entanto, como isso tudo era só uma parte do todo que envolve vivenciar e fazer cultura, aos poucos, gritaram outros fatores que se relacionam a ela.

Não é que, em outros momentos, havia pouca reflexão ou ignorância em relação às entrelinhas dos caminhos que se cruzam na cultura do nosso país, mas, quanto mais vivência, mais oportunidades temos de comprovar hipóteses negativas e de sentir, ao longo dos anos, o cansaço e o peso da labuta por nos mantermos nessa vida, enfrentando os obstáculos para fazer acontecer. O lado bom é que, entre médios e baixos, a gente se diverte e, seja como for, realiza. E há, ainda, os momentos de pausas, reinício de processos, reinvenção, espera pelos altos e contínuo aprendizado. Sempre há tempo de fazer melhor.

O ciclo se repete e se compara à obsessão de rodar e rodar, mudar de área, fazer mais cursos para ampliar a formação, mudar de cidade, de objetos de empolgação; e ver que permanece com o mesmo fio condutor, que faz conexões, se curva, dá voltas, transforma-se em infinito e faz continuarem os mesmos objetivos. Enquanto houver vida, haverá amor pelas artes, pelo conhecimento, pela cultura de forma geral. Estar de qualquer maneira envolvido nisso é o principal objetivo. Contudo, a grande certeza é que as coisas acontecem quando investimos. 

Que não se cansem os projetos!

Lembro-me agora de um poema – de outros tempos – para matar a saudade daquela época e comemorar o hoje e a bagagem que é sempre requisitada.

Arte

Somos partes

Somos ocos

Ou somos Arte?

Começamos com dentes fortes

Acabamos sem força para usá-los

Somos obras modulares

Naturalmente copulares

Mutáveis por abraçá-los.

A meta não é abrirmos espaço para nossas criações artificiais

Torná-las a exposição mais disputada

Que só entende quem sabe mais.

Porém não mudam como nosco

Mas permanecem vivas sem dentes tortos

E mesmo sendo nossas partes

Quem são ocos?

Quem somos Arte?

Para lembrar algo que acontece de repente e, quando é percebido, já passou.

De Repente

De repente

Do nada

Surgem

Urgem

Delicadas palavras

Inca da tom

Ouvindo simplesmente

Verticalmente sons

Horizontais na noite

Sente-se prazerosamente

O enfim que tanto queria

E ainda podia

Reprisar diversas cenas

Por diversos dias

Vezes diversas

Com porta da mente

Ainda assim era questionável

Porém, algo aconteceu

Respondeu o imaginável

“E não mais que de repente”

Des urgem no nada

Onde não mais existem

Aquelas palavras.

Vida, vida, vida

Brigo e depois vou brincar

Surpresas me convidam a permanecer...

É natureza de criança arteira

É arte que me apego

Vida são pessoas, leros e boleros

Malucas-beleza-gente boa!

É com este encantamento que me quero

Meus dias, meu conforto e companhias

Fábricas de bons acontecimentos

Entrego-me e brindo a ti que fica:

A Felicidade destes momentos.

CAMINHO POR ONDE PASSO

Eu vou por aí contar histórias pra quem quiser ler

Das árvores, algo prestes a cair minhas memórias

Respiro poeiras do caminho e reciclo receios

Meu peito torna-se vermelho

Devolvo resultados de minha inspiração.

É o dia de modificar os ângulos retos

Recriar estratégias e driblar pontos cegos

Assim reconheço a trilha por onde percalço

E cada vez acredito mais na brisa de polens mágicos

Os que relaxam já foram quando estão

Mais assustados entre árvores frutíferas

De tão doces acalmam-se folhas

Caem nas palmas sem esforço claro

Leve ao balanço da brisa de vasos raros

Trazem flores que dançam como se caíssem

Em rodopios tântricos sobrevivem como plumas

Bailarinas cobertas pelo véu insinuante.

Sublime torna-se o que é turvo

Do que se fazia tenso abriu-se a tempo

E as nuvens que acobertavam

Arregalam-se em raios luminosos arcos

De olhares tão fundos quanto brandos

Esboços de prodígios fixos encantos.

É sol, flor e terra avermelhada...

Pouca poeira na revoada

Piso sem pudor porque em nada fere

Acalma

Nas laterais floresce

Marca como doce o que impele considerações à noite

Efeito do dia a quem se busca

Ardor dos que abusam

Certo é o que me abasta em franqueza

Confere ritmo ao que causa e declara:

Sou firme no mundo sem amarras.

O calor que refresca-acalma

A beleza assopra

Quando bate o vento que não desola e passa

O trajeto de bifurcações a quem pode escolher

Da passagem às pétalas

Cores ao aroma que invade sem regras

O caminho que quase chego.

Perto estou como se chegasse rápido

Invejo os passos passados nos ontens

Quando relevo furtos dos magos insones

Acrobáticos só os pássaros sóbrios.

Há razão onde nunca havia pensado

É assim que brindo com extratos da manhã

Essências tornam-se transponíveis

Da cabeça ao coração sem abismo reconhecível

Recupero a poeira no calçado já liso

Da vida a qual me faço

Prossigo e nem te conto...

Os números transformam-se em laços longos.

Nunca com os mesmos passos

Piso o único caminho e não me queixo

Depois do vinho, o recomeço é a escrita que bate à porta

São histórias que não se fazem remotas

Assim como as marcas que deixo

Assinaturas são pegadas

Livres de cabresto.

Brisa em dia

Uma brisa de encanto

É o que falta na hora do pranto

Decisões inconstantes sombreiam o caminho tênue no calor trifásico

As etapas passam pelo meio e invadem o bem querer

Logo vem o desejo

É hora de recorrer ao que arrepia

Nenhum de nós se mantém alheio

Do fraco vento vem a luz solar sem perda de tempo

Vezes repetidas todos os dias

Podemos apreciar até que chegue a lua

Que promete abraçar o que está acima

Entre nuvens espaçadas chega a noite estrelada

Vejo aos poucos e me arrisco

O mundo está no início

Aberto a acariciar.

A Felicidade Pariu em 1º de Abril

No começo

A felicidade pariu

Apareceu entre todos os destroços a serem consertados

As atitudes tornaram-se jovens

As possibilidades agora caminham em teias nobres

Em abril, há madres que compõem o que vai à mesa

Sem soberba se impõem e tecem peixes meigos sem explicação

Contrastes já não são mais surpresas

Ficam no imaginário só para quem almeja satisfação momentânea

Outrora depois da hora não mais se engana

Fecham-se as trilhas sem livre escolha

Mantém-se como bolhas à espera do jornal que um dia chega

Com escritos que ainda não espirram

Mas devem ser ouvidos

Como deslizantes sobre a pauta que cobre indecisa a obra

Das promessas bem-vindas que deixam-se dançar pela longa existência

Os focos são as palavras que ainda pode-se dizer

Mesmo que pessoas saiam magoadas

Ou super-entre-tidas sem porquê

A essência está na busca pela coisa efervescente

Pela gênese

Que floresce na decisão dos rumos

Da batalha pelo dia mais certo

Em que a inveja se qualha e a surpresa emudece as falhas

A esperteza é não se manter de fora

Não perder a crítica à história

Do mundo de todos ou de alguém

Que pode contar com frutos que caem sem esforço

Faz do bom gosto seu norteador

Sem necessidade do aparelho de jantar opressor

Revela-se e abre mais que um mês novo

Como se a fome se resolvesse só com a natureza

Na tigela de fogo que está o povo

A chuva vem limpar todas as mazelas

Enxugadas por guardanapos não descartados

Enquanto o passado nem sempre se inveja

Como se os novos práticos soubessem matar o que incomoda

Presente na vida de plástico

Na cultura de moda.

No meio e no fim

A comida são olhos mortos de elegantes e fracos

Que não matamos por prazer e sem prantos

Reais são para os que ainda se veem

São de um passado agora brando

Como uma história íntima tumultuada que aquietou-se

No túmulo adequado pela arquitetura do saber dos avantajados

Que não sabem construir o que não conseguem levantar

O talento é colheita de escafandros sem borboletas

Mas que sabem a hora de se revelar

Os escavados no sangue da obra unânime

Evitam perguntar

Não são como crianças, mas precisam amadurecer

São os que conseguem aparecer nas noites sem mágoas

Recebem palmas orquestradas e análogas à calma disfarçada

Descritas na planta dos que podem compreender

Dos que a-colhem e deixam-se continuar

Sem enganos ou abusos de poder

Caminhantes vão-se embora

Outros ficam prostrados vendo TV

E a vida vai-vem revigora

Segue com os jovens de atitudes

Que se pode prever desde a escola

Até morrerem em um abril qualquer

Quesito ainda na moda

Mas há os que conseguem sobreviver

Entre todos os destroços a serem consertados

A felicidade pariu em 1º de abril

Para quem pode agora

As possibilidades caminham em teias nobres

As atitudes tornam-se jovens

O presente é como desencanto encantado

Assim vamos em busca do futuro e da boa história

Que traga avanços ou ao menos nos (re) torne

Símbolos fortes nos próximos anos. 

SAUDADE (S) DE MINAS

I

Lá tem rio que corre no mesmo sentido

Tomamos café com fragrância de plantas e frutas do pomar

É um lar cheio de mãe, primos e melhores amigos

Os mais sinceros sem minerais antigos.

É hora de espreguiçar embaixo do pé de mangas

Comer goiaba branca e começar a prosa

Teto de uvas protege o caminho ao lado da acerola

Maritacas disputam as jabuticabas

Rolinhas cutucam o mamão maduro

E fogem das rosas com belos espinhos...

A saudade começa pela entrada de grama esverdeada

Espessa como esparramar-se num cochilo no sofá

Deitar ao som de canarinhos

Beija-flores no fim da tarde

E vaga-lumes quando a noite chegar

Cumprimentam a lua cheia no quintal
Na estrada

Iluminam onde não alcançam as estrelas.

Ao amanhecer, as expectativas batem palmas

É hora de preparar pão de queijo e levar pra mesa

Está tão bonita!

Tem bolo de cenoura e milharina sem margarina

A broa faz companhia ao real mel de abelhas

E seguem todos a papear.

No lugar que é lanche e sobremesa

Manteiga de leite ou geleia com biscoitos

Passa da hora de beliscar

A carne assada está no ponto

Cortada em pedaços e verdades

Sem hora pra parar de assar.

Lá vêm os acompanhamentos no bordado

Feijão tropeiro com couve e ovo pra degustar

Pão, mandioca e vinagrete

De quem se empenha até o jantar

Faz comida no fogão à lenha

E reclama quando deixa esfriar.

Mais dose de café e pão com queijo

Doce de sidra sem bicho de pé

O cãozinho amigo abana o rabo

Se distrai pra sorte do gato

Que rouba um pedaço e sai sem ele perceber.

Em muitas tardes dessas

Sol nas flores na entrada empoeirada

Papo pro ar com cerveja gelada

Banquinho à noite é na calçada

Com petiscos e samba pra acompanhar

O sertanejo fica na rede da varanda

Faz o quilo do mingau e das pamonhas

Com direito a papo furado e cana branda

Fuma paiero e ouve rock dos anos 70 ou mantra.

Dormir cedo é regra pra quem se cansa da vida farta

Do vento leve nas samambaias esverdeadas

Da tão sossegada casa!

Quer água morna pra repousar na mata

Estórias engraçadas pra criança esperta

Com medo de cigarras e corujas raras

Outras escondidas nas cobertas

Terminam com assuntos de homem e mulher

Derramam condições conflituosas depois da janta

E dizem: aqui se colhe o que se planta.

De volta à bebida gelada ou branca

Magra após o cafuné

Quem coloca limão e sal vira criança

A brincadeira varia de médica a santa

E as fofocas continuam de pé.

II

Bom mesmo é quando falta rede

Digital só o sertanejo atual

Sem viola, a música dá sede

Pede Pena Branca e gargalhadas para o nada

Como cachoeiras doces pra quem não paga.

Esconde a roupa pra dar em causo

Bate palmas pros peixes quando saltam

Anda na madrugada sem assalto

Brinca de pique e se esconde na bananeira

Só torce pra não passar nenhuma rasteira.

A assombração só chega na madrugada

Saliva quem chega primeiro na cerca das palavras

O galo canta e anuncia o atraso de ir pra cama

Depois de tirar carrapichos da canela.

Com o preparo da leitoa vem pururuca das mais boas

Na cozinha da tia que amassa a rosca na pia

Enquanto a mãe coloca outras coisas pra ferventar.

Temos salada de jiló ou berinjela

São deliciosas e é difícil acreditar

Quiabo com frango na panela

O café da noite se encerra

Quase um açoite depois que o sol raiar

É hora de acordar!

Ir à feira da taioba bem cedo

Pegar pequi e jurubeba pro almoço

Mas não pode esquecer

Tem que providenciar mais tira-gosto

Antes do galo cantar e o sol nascer de novo.

Cochichos e segredos de churrasco são compartilhados

Diversão pra longas horas enquanto ali ficar

Mergulho na piscina do rancho

De onde vem mandioca gigante pra fritar

Mistura de abóbora em doce de compota

Como novas caldas quentes de janeiro

Os irmãos goianos juntam-se aos mineiros

Ninguém quer ir embora

Mas as férias têm que acabar

A saudade de Minas não tem hora

São muitas histórias pra lembrar.