CAMINHO POR ONDE PASSO

Eu vou por aí contar histórias pra quem quiser ler

Das árvores, algo prestes a cair minhas memórias

Respiro poeiras do caminho e reciclo receios

Meu peito torna-se vermelho

Devolvo resultados de minha inspiração.

É o dia de modificar os ângulos retos

Recriar estratégias e driblar pontos cegos

Assim reconheço a trilha por onde percalço

E cada vez acredito mais na brisa de polens mágicos

Os que relaxam já foram quando estão

Mais assustados entre árvores frutíferas

De tão doces acalmam-se folhas

Caem nas palmas sem esforço claro

Leve ao balanço da brisa de vasos raros

Trazem flores que dançam como se caíssem

Em rodopios tântricos sobrevivem como plumas

Bailarinas cobertas pelo véu insinuante.

Sublime torna-se o que é turvo

Do que se fazia tenso abriu-se a tempo

E as nuvens que acobertavam

Arregalam-se em raios luminosos arcos

De olhares tão fundos quanto brandos

Esboços de prodígios fixos encantos.

É sol, flor e terra avermelhada...

Pouca poeira na revoada

Piso sem pudor porque em nada fere

Acalma

Nas laterais floresce

Marca como doce o que impele considerações à noite

Efeito do dia a quem se busca

Ardor dos que abusam

Certo é o que me abasta em franqueza

Confere ritmo ao que causa e declara:

Sou firme no mundo sem amarras.

O calor que refresca-acalma

A beleza assopra

Quando bate o vento que não desola e passa

O trajeto de bifurcações a quem pode escolher

Da passagem às pétalas

Cores ao aroma que invade sem regras

O caminho que quase chego.

Perto estou como se chegasse rápido

Invejo os passos passados nos ontens

Quando relevo furtos dos magos insones

Acrobáticos só os pássaros sóbrios.

Há razão onde nunca havia pensado

É assim que brindo com extratos da manhã

Essências tornam-se transponíveis

Da cabeça ao coração sem abismo reconhecível

Recupero a poeira no calçado já liso

Da vida a qual me faço

Prossigo e nem te conto...

Os números transformam-se em laços longos.

Nunca com os mesmos passos

Piso o único caminho e não me queixo

Depois do vinho, o recomeço é a escrita que bate à porta

São histórias que não se fazem remotas

Assim como as marcas que deixo

Assinaturas são pegadas

Livres de cabresto.