Ser poeta

Algo que nasce e aperta

Aptidão é a vontade

Que pelas mãos o dom se acerta

Com o tempo

Acolhe mais os frutos da inspiração.

Esconder-se da poesia

É algo que colocam na cabeça vazia

É contra sua sensibilidade e verdade

No fazer-se contraste.

Escreva sempre que quiser

Mesmo que ninguém veja

Seja homem

Seja mulher.

Sempre perguntam por que escrever

Nem sempre é para elogios aos escritos

Muito menos um dever

Apesar de versos cheios de sentido

Nem sempre sabemos o porquê.

Simplesmente escrevemos

Muitos já o dizem

Creio na resposta para nós mesmos

Vezes outras também para você (s)

Um brincar de palavras para nos reconhecer

Ou não.

O poema pode ser ilusão

Nem sempre é quem somos

Pode ser imaginação, divagação

Impressões, inquietantes percepções

Ou qualquer algo sem nome.

Enganos escapam sempre

Pois é do jeito que queremos

Poucas coisas são assim...

Prazeres serenos

Em mentiras, verdades e ambiguidades

A revelação nunca é plena.

É porque o poema é de todos

É também seu significado

Seus sentimentos e experiências...

Até quando nós mesmos relemos

Nos foge o que antes havíamos pensado.

É engraçado escrever como psicografia

Depois atribuir sentidos não imaginados

Sem regras ou padrões que enquadram-se por receios

São sempre nossas as palavras

Cheias de valores e táticas

Com objetivos ou livres de intenção.

É hora de brincadeiras

Para outros – hora de chamar a atenção

Ou dizer o que a realidade anseia

Despertar fantasias nada alheias

Enquanto aflora aptidão

Nos que se deixam à vontade.

A morte é a vida cumprindo seu papel de não virar múmia ou pedra sem forças para mastigar, beijar e viver como nasceu. É hora de brilhar, de verdade como estrela, não como a que já morreu, mas como a que viveu e teve papel no universo. Todos precisam de descanso... Os que sofrem pela partida nem sabiam que o amavam tanto, mas a hora é de celebrar a vida e ver o quanto foi significante. Viver para sempre enjoa. Uma hora dessas, estaremos lá ou aqui, seja onde e como for, iremos. Até lá, antes de dormir, seremos autores de nosso tempo e viveremos até que ele se esgote.

AFETOS APERTADOS

É engraçado como aperta a saudade de coisas simples

e tão difíceis de serem revividas.

É surpreendente um telefonema de uma antiga amiga

mesmo morando a uns 1600 km de distância.

Ela te liga somente para saber como está

diz que sente saudades e relembra coisas simples que já foram constantes.

Muitas vezes, quem está por perto não te vê

não te ouve

e nem lembra que você é parte de alguma existência.

Numa sociedade de faces e fakes

o que menos importa é seu cheiro, sua voz e um abraço suado.

A aparente felicidade das telas invade sem pudor o campo do desejo

cheias de intimidades disfarçadas para quem sabe ler...

Pelo menos sabemos o que é quem as pessoas gostariam de ser.

E parabéns às que de verdade são.