Boulevard

 Fotos: Clécia Oliveira

Boulevard


Ruas, Boulevard

Concreto, Mar...

Quando o passante não passa

Passam ideias passadas que não passam

Dos pés à cabeça

Cada passo é uma passagem não passada

O próximo passo não vem sem dar passo

Mas quando o passante passa

Surge um novo compasso

Sem trapaça

Da cabeça aos pés

Nada o ultrapassa

O Concreto é o Mar

E as Ruas...

Boulevard.

Alecrim

Um doce sabor nos lábios me recorreu

Ao lembrar-me de dias espectrais

Entre beijos, bebidas, abraços e comidas

Música farta e cantos dos amigos.

Dançávamos sem olhar para os passos

Qualquer tropeço era engraçado

Escrevíamos poesia sem tantos pêsames

E nos abraçávamos todos os meses.

 

Dormir é descansar para acordar para a vida

Que continua...

É abraçar o próprio travesseiro e ficar mais esperto na rua.

Os dias de verão serão onde quisermos

Nas salas ou nas praias criadas por nós.

 

E como o teatro não para!

Textos correm as vontades de expressão e interação

E se lançam em todos os lugares

Enquanto nos apresentamos pelos celulares.

 

O pé de alecrim está crescendo

E diz a cada dia que segue o oposto

Do mundo que está morrendo.

A indignação veio sem autorização

Mas a humanidade não se recolherá

Ainda veremos a vida florir com novos valores

E seremos cheiro de alecrim

Quando as ruas puderem nos recepcionar

E se encherem de verdade (s).

 

Texto e Fotografia: Clécia Oliveira

Quando te vejo janela

Vejo o verde logo ali

Nem tão perto quanto na tela

Mas onde posso sentir.

 

Eus

 

São muitos os eus que brilham minha sorte

Eus que se enraízam e outros que criam ou completam andanças

Eus que levam a mortes

De tantas instâncias que não servem mais.

Eus fortes, contentes, esperançosos

Eus que doem após falsas alavancas

Verdades que não merecem.

Mas eus renascem e acontecem

São muitos fôlegos

Muitos eus para cicatrizar feridas

Muitas vidas

Únicas

E nenhuma é breve

Quando o coração acolhe e agradece.

Eus somos, eus sereis

Eus sonhos, eus sereias

Seremos sementes e saciedades

Livres e leves

Na melhor correnteza do(s) ego(s).

Telas nos mostram e nos escondem do mundo

Sentimentos cada vez mais desfigurados

Ou – nas horas novas – profundos

Porém – nem sempre – poéticos.

Pessoas indagam o porquê de tanta injustiça

E quão pouco depende de nós o fim das notícias

Mesmo assim, refletimos recorrendo

Aos pontos que o cérebro ainda permite

Revemos o passado, descobrimos saudades e valores calados.

As vestes já não importam tanto e as maquiagens andam econômicas

São os olhares que nos respondem e sutilezam o que nos consome.



A caneca está cheia e a caneta vazia

Chá para ansiedade e azia

Nenhum que afaste a hipocrisia

Dos outros e a de nós mesmos.

As ideias já vivem muito mais no coração

São indescritíveis e decepcionam o racional.

As preces são atendidas muito mais nos sonhos

Dentro de nós mesmos – pesadelos

E a ferramenta que ainda nos serve

É enxergar-se e enxergar

Além do que é possível expectar.

Dentro de nós a sós (in) convictos

Laços desatados ou mais sólidos do que se pensa

Saudade dos passados e dos abraços previsíveis

                     ... Ou não

Saudade até de ser maltratado no balcão.

Cliente sem os bares da vida.

O que se tem nas mentes em home office

Virtuais futuros do presente de incertezas

Romances em queda progressiva insólita

Volta aos velhos hábitos analógicos ou flertes tecnológicos

Um tanto aquecem a solidão que não me adormece.

Nosso amor de carne e plástico

É tesão entre duplos tecidos

Líquido inflamável

Enquanto me adapto a não ir

Além de meus pés descalços

Janelas abertas às distâncias e à reconciliação

E não me iludo mais

Burlo regras com cautela

Escolho trégua porque é preciso

Melhor ofegar de amor

A morrer de SUSto enquanto respiro.

 

__________

Do corpo...

Resta compor outro

Letra e melodia que se comunicam.

Desde o início, sem meio, sem fim

Vive poema sem título

Busca o que gostaria que fosse

Para suportar viver dentro de si

Mente para si mesmo no mundo fingido

Sem saber como agir ao encontro do medo

Não encontra o corpo que o sustenta

Nem seu lado que pensa

Textura e estrutura não coincidem

Lado biônico da mente em curto.

Referências externas evidenciam dores da carne

Que... de metástase em metástase

Fortalece o inatingível da alma

Que já não sabe em qual destino existir.

O que era bom se foi além das ondas eletromagnéticas

Propagandas falsas propagadas

Buraco negro ainda não aceito

E o de minhoca... só travas.

Sem despedida ou carta harmônica

A crise está de volta

Domínio do pessimismo realista

Prevalece razão sem rimas

Contamina pensamentos

Desfaz posicionamentos

Tira a cor da aura.

Versos em ruínas antes do topo

Tempo vestido imune à adrenalina

Decassílabos se desmoronam em purpurinas

Num enjabement de ideias.

Incessante mutação contradiz história e razão

Não percebe amigos e estimas

Concorda com parentes errôneos

Inconsciente coletivo que corrói a carne

Leva amores à lata de lixo

Paixão em letras soltas e esparsas

Destituição do alívio que emitiam.

E o que resta é compor um novo ser

Estrofes encadeadas desta vez

Sons que bailam em toques e ouvidos

Antes do fim-fingido.

O ritmo agora é recomeço

Corpo, Alma... Paraíso

De outro tempo.

.

 

Indesejado

Ceder ao canto dos ventos contrários

Não é o que se espera

No dia lindo de sol.

Manhã para acordar, tarde e noite para amar

Sem ênfase na (pouca) oposição.

O dia segue a semana

E a semana segue às angústias duradouras

Quando a escolha é não aproveitar boa conexão

Enterrar intenções desejáveis e adoráveis paisagens

Tamanha falta de consideração.

Se falta fogo, respeito ou paixão

O lindo dia se queima com a neve

Frente fria dos que não sentem

Amor além das peles.

Imagem de Brian Clark do Pixabay

De todo o muito que sobrei
Em cores me juntei aos prósperos
Reestruturei sombras que não refrescavam
Revitalizei com caneta o passado
Pincelando novos cadernos
- Capa macia e colorida.

Transformação constante
Permite permanências
Oscula o que fica
Escorre sem prantos a vida
Sangue bom que alimenta
Lágrimas douradas de felicitações
Reluzem velhas moradas
Dão fim ao que tanto cansa
Abrem novas estradas.

(sem título) - em dias de quarentena

Abraço o sol, o céu... a natureza e seu cheiro que ainda posso ver. Recebo os cantos e energias que me insinuam bom dia e dizem que, para ser, depende também de mim. Olhar para dentro, olhar para fora e ver que temos um mundo em nós agora.

Aos apelos pelos pensamentos positivos

... Não é nota de meu diário.

(imagem meramente...)

‘Aos apelos pelos pensamentos positivos’

Como se estivesse tudo normal... /

Lembrar, pensar, fazer coisas boas /

Na medida do possível, ajuda. /

Pra não passar o tempo à toa /

E não se tornar um desfalecido vivo. /

Como se isto fosse decisão ou vontade das pessoas /

Que (em solidão) têm realmente vida boa? /

Então digo: Não estou só. /

Ouço ainda expressões de passarinhos, posso escrever, comer uvas e tomar vinho. /

(Por enquanto) /

Estou com plantinhas, músicas e poesia. /

Ainda tenho o cinema caseiro e quase controle sobre minhas manias que me espremem./

Posso gastar tempo com gastronomia na minha própria cozinha /

Ativar hibiscos, currys, pimentas, cores e poemas nutritivos. /

Tenho água e sabão! /

E, nesta, posso me servir de uma alimentação saudável de gente privilegiada. /

Como se fosse tudo /

E, em breve, poderá ser nada. /

Mas não estou só. /

Tenho tecnologias ao meu redor e até na palma da mão /

Falo com pessoas e tentamos fazer previsões boas. /

Momento intrigante... pra quem gostava tanto de solidão... /

Nada dura com proibição. /

Mesmo assim, não estou só. /

Estou também com meus pensamentos... /

E com os dos outros /

Acelerados, lentos, ansiosos e desastrosos (às vezes) /

Enquanto eu não queria tretá-los por muito tempo. /

Só que nem sei saber decidir e controlar tudo que vem e sai em/de mim. /

Logo eu que dizia tanto /

Nos últimos momentos antes do desencanto /

Que precisava tirar um dia pra pensar. /

Resgatar argumentos, projetar, pensar na vida, escrever pra remanejar. /

Hoje, penso e (des) penso. /

Tem sido preciso dispensar. /

Só de sentir o que virá sem os trabalhos de quase sempre /

O positivo se vai ao refletir sobre o fim, o meio e o princípio. /

Mas não estou só. /

E ainda estou bem /

Sem nós no ar... /

Bem melhor do que tantos /

Pensadores, pensativos, ou não.

Depois de um algodão-doce lucideznógeno

Depois de um algodão-doce lucideznógeno...

O sono do ópio é sonho; o sonho do ócio é fato fácil, mas não vale o que é frágil. Então, vou sonhar com os irônicos palhaços reais e terei o poder de deixá-los para trás, sem limitar o quanto vai chover sobre suas nobres maquiagens. (diz a mulher sentada na calçada da infâmia e cansada dos circos nonsenses de infância que insistem até hoje).

'Amanhã passo lá para acreditar com ela' e comer algodão-doce cor-de-rosa. (operesca infância insólita e atingível só nessas horas de mico). Nem sei de que cor de alma me visto. E com algodão não me curo. Limpo feridas agarradas aos novelos da vida.

Mas... vou trabalhar em alguma coisa amanhã.

E, nas nuvens crepusculosas, depositarei minhas esperanças possíveis de que estou errada, mesmo se nada serei.

O que resta do indivíduo

I

O que resta do indivíduo
quando olha para trás e vê erros cumpridos
muitos não são erros provocativos
são falas de contextos mal resolvidos
ou, brevemente,
desespero do coração que não se cala
quando lhe ferem a alma.
Mera tentativa de resolver a vida
em um dia (quem saberia)
com boas intenções
para abrandar más sensações irremediáveis.
Nem sempre funciona.
O equilíbrio intencional
cede lugar à pausa das mágoas
adoça palavras e espera...
Gritos chegam do nada
e a quietude novamente se esfarrapa
o embate se instala
sem olhares para o lugar de fala.
A oscilação é frequente...
Ventos fortes se abrisam
acalma, pede trégua
pede abrigo
e nada útil acontece.
Desistência sem ritmo pode ser rumo
talvez não o único.
Até o ano acaba
o Natal envelhece
e o pedido continua o mesmo
ser vivo e coeso
em quatro mãos que se cortejam
se dão e se respeitam
seguram o mesmo barco
e saem à brasileira
avante caminhos ainda não exatos
Despedem-se dos desejos ingratos. 

Superinteressante. Abril.com

II

O que resta do indivíduo
que ama e quer ser bom amigo.
O ano velho já se derrama
legados deste não se deseja
a meta é abrigar-se na natureza
e rever o funcionamento de todas as coisas.
Meditação é possibilidade
das belas cidades
matar as saudades
e conhecer outros mundos
os de perto, os de longe
os de dentro de si
abrir a fechadura da criatividade
trancar a preguiça de estar vivo
fazer o que for preciso
para a saúde dançar com a arte
entre poemas mentais e físicos
acolher melhor os bons amigos
que estendem as mãos sem recolher dedos
beijar quem tem o melhor abraço
abraçar crianças inteligentes e educadas
contar para elas que a vida nos leva
e que às vezes podemos mudar tudo ou nada
mas sempre deixamos nossos passos na caminhada.
Abrir caminhos para os bons ventos
e que levem folhas mortas e frutas que caem
que galhos se refaçam
e flores nasçam mais amáveis nos corações das pessoas.
Exercitar o constante amadurecer
ser melhor do que antes
fazer bons planos e colocá-los adiante
reclamar pouco
manter o bom gosto
agradecer aos semelhantes e ignorar os escrotos
fazer da gratidão urgente
pelo que ainda se tem.
Valorizar os verdadeiros e bons amantes
paciência, empatia, compaixão, alegria...
Fundir o que se precisa na vida
do indivíduo o que resta é ser digno
pra receber os melhores carinhos.

pq

Foto: Superinteressante (Editora Abril)

Por qual motivo águias sorriem gritos?

Por qual motivo gatos não ciscam?

E cobras desenham a Copacabana que imaginamos

que pisamos...

Ainda não é compreendida a origem de todas as coisas

O existir e o repetir são alicerces da razão

Enquanto ...

A morte é fato incontestável

O fim de todas as coisas

Uma de cada vez ou não.

Quando começa

não precisamos, não temos pressa

Quando termina

descobrimos que amamos.

O fim

entendemos muito bem

Os fins

por vezes procuramos

O diferente

O que atrai...

Um desdém pra quem nos faz.

A rotina retrai boas maneiras e atiça sonhos inatingíveis.

De que adianta sonhar então?

Serve pra errar?

Tortura pós imaginação?

Na crença de que vamos alcançar

Felicidade suprema.

Mito e ilusão!

Alegrias vêm e vão

Os caminhos servem para serem esculpidos

por nós

Com alguma satisfação de vez em quando

E muitos dias que nem sabemos porque amanhecem

Nos tornam fregueses do tempo.

O acaso também é pensado

Talvez não por nós...

Destinos são criados

consumados

por meio de tudo que atravessa nosso caminho

Escolhemos sem saber

Destruímos o que poderíamos ser

Às vezes sabendo

Às vezes não.

Construímos castelos fantásticos

Imaginários na vida que nos martela

E como gostaríamos que fosse bela!

E não batatinha quando nasce.

Trivial demais pra quem não consegue esperar...

Trivial demais pra quem não sabe olhar...

Sem raiz não se desenterra uma poética com sabedoria

e classe

Já dizia o crítico

à minha poesia

Pra ele

porcaria

Que diz o que sinto

Resumida em código previsível

Segundo ou nunca plano para a arte.

Os uivos, os gemidos, os mios

Ah...

Os gritos!

Estão por dentro

E no que dizemos

Sem querer atrapalhar o sono

Dos que conseguem descansar em paz.

O silêncio é meta e metamorfose

Traduzido em língua que não existe

sem lábios

O que resta quando corações se calam.

E não seremos seres serenos ...

Que seja por vaidade

Reféns de algo que não controlamos

Até aqueles que se amarram

de verdade

Quando amar é a ressalva

que concedemos apreciar.

Sempre que os planos mudam

Principalmente sem nos avisar

Vêm novos mundos

Outros ocupam o futuro

Peripécias a borbulhar em noites desconhecidas

Recados dos que ainda estão aqui

Quase com crise existencial digna

Quando não entendem como vieram

e onde vão parar com pedágios agradáveis.

Paradigmas!

Sejamos sinceros

e donos de nossas pseudo-verdades

É por aí mesmo o caminho?

Ou em outro quarto utópico que desenhamos?

Na mente que por vezes mente

Quando não sabemos existir externamente.

Alguns dizem que o crime compensa as aflições

A vontade de estar em outro (s) mundo (s)

O outro lado da lua e do sol

... Pink Floyd e Girassóis

Ilusões ou ausência de críticas?

Podemos verificar

Júpiter em forma de maçãs comestíveis

Cachecol do Sul na gaveta sem chave

Céu blue sem madruguecer

No brechó retrô-coloquial

Mesmo às vistas

com contradições que nomeiam

O que não queremos ser

No futuro presente

Desnorteiam prismas

Tornam cérebros inquietos

Entardecer já é hora de sexo

E continuaremos impunes

enquanto soubermos sobreviver.

As águias, os gatos, as cobras

são seres com classe

Cadeias úteis que merecem aparte.

Gêneros não fazem diferença

Mas...

Para assegurar a existência

Nós, os “homens”

Somos sem classe

Seres “humanas”

Que estão de passagem

Com muita insatisfação para consumir

Até que enfim aquele

o nosso mundo se acabe

em purpurinas que se refazem

Na cor que escolhermos.

Passado

Parece passado. É passado que passou. Mas é um passado de outro dia. No parque. Boa companhia. Cerca de três meses depois. Presente. Parece próximo ainda. Mas é passado. O que ficou. Se foi e voltou na imaginação de quem sentiu com o coração. Sem cor. O espírito estava em um momento de recepção. Estou. Lembra um momento da vida. O momento da vida. O que ficou na memória. Lembra o que passou e faz parte da história. Mas é passado. Ficou nas lembranças de quem gostou. Da grama, do mar, do vento no litoral. Do vinho branco gelado que demorou. Ficou de lado. Que pena que o passado terminou. Que bom sabermos que o presente já parece outro passado. 'Ficará' de lado. Futuro a cada segundo passado.

Uma boa noite de frio aquecido

O que a razão pede é um amor tranquilo, um bom vinho que dê arrepios, mas que não tropece as ideias. Um cobertor que modifica o frio e o torna berço de sonhos para ficar consigo mesmo sem vontade de se levantar por bons motivos, pois o mundo uterino – o ninho de proteção e aconchegos umbilicais – passa a ser leito nos lençóis mais meigos ao invés da sala de estar vazia e com receios. Sem esmos... Olhar para o próprio umbigo e se perceber como único regalo num mundo cheio de frios e de pessoas em vão.

Mas, uma hora dessas, é preciso voltar ao trabalho e se caracterizar como gente, assim como a sociedade nos remete... E é luxo programar o horário, às vezes, flexível quando há arte e pouco salário... Enquanto isso, neste caso agregado ao que toca, o ofício será muito melhor pensado, refletido e executado após o edredom amigável e o mimo de estar consigo diante do próprio amor.