Hoje é dia do mendigo

Hoje é dia do mendigo

Dia de doar pão, sopa e cobertor

Isopor, papelão e jornal

Já não precisam

Neste dia já têm amigos.

Para quem escapou da senzala

O açoite é a sociedade que se cala

O branco é sátira de mágoa

Biscoito raro com café

De quem presta contas mas não é

Diz o pardo ou mulato

Nascido ou queimado de sol

Hoje é dia do mendigo

O branco, o negro, o vivo.

Hoje é dia do mendigo?

Duvidou um homem que começou no poder outra semana

Na próxima, quer vida suserana

E não cana de pé

Quer garantir seu jornal na hora do café

O recheio de seu pão italiano

E o papelão no retrovisor americano.

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Jornalista revolucionário

Há preguiça em seu olhar

Fotógrafo, pintor imaginário

Este é seu lugar?

Deseja ser musicista e escritor de poemas libertários

Livre da cultura para profetas

Não vai embora após rupturas

Antes da lua cheia que ideias clareia

Nunca emudece

Às vezes se receia

Pensa, se entristece

Mas nunca abandona a aldeia

Sem antes cisar amarguras

Desabrochar-se em águas profundas

Sem limites para o voo das palavras.

Por inteiro está longe das tumbas

Floridas de cinza e vigiadas pelo coveiro de areia

Que pede esmolas ao defunto que vagueia

E desfaz-se nas falas oportunas

De vagabundo que proclama na noite

Verdades obscuras propinescas

Realidades denunciantes que se escondem

Do Rio de Janeiro ao mundo

Nos noticiários e no corredor dos palácios

São muitos os fatos importantes que se calam

Cobertos literalmente

Quando os jornais se reúnem

E borram o que nos une.

DESTOANTE

Cansada de tantas informações e intenções não cumpridas

Os versos tornaram-se fundamentais para o acalento

Em suas entrelinhas estão os desejos de brisa

A imagem da rede macia e frutas vermelhas na taça.

A música nunca falta

Às vezes só ela basta

Intercalada ao som das águas e do vento.

Mesmo vivendo ao pé dos mares

O bom senso é completar as tarefas do dia

Cheio de angústias e belezas esquizofrênicas

O senso bom dá tom à melodia

Da vida apaixonada, responsável e ousada

Ao mesmo tempo

Sempre aberta às boas possibilidades

É muita ousadia inflamada

Da lebre que não me cabe.

Cá estou a estudar vários mares teóricos

Ângulos destoantes ao ampliar o que poucos sabem

O resgate à memória retórica

Que só quer preservar frases-reconhecimento

Restos são levados pelo vento

Ou desaparecem nas águas periféricas

Dão lugar àquelas palavras que se perdem em folhas esbranquiçadas

Depois de entregues ao sujeito de cara amarrada.

Os projetos descansam sem mágoa

Não é realidade tão edificada, pintada na contramão...

Eles sabem que ainda terão vez

Nas mãos da pele maltada fora da lei

Sem inglês ou ideias de japonês

Sairão das gavetas que não estão lacradas

São inatas e fogem das ilesas destoantes.

Poucas são as mudanças e algumas as surpresas

Recebem de lembrança as teias

Que cruzam caminhos impensados

Nas frestas contrabandeadas quando se abrem

No ambiente interessado sem calma

Onde velejam coisas inéditas na pauta dos olhos calejados

Enquanto os sonhos renovam-se ao pensar nas possibilidades certas.

O destoante é cansaço esperto

De quem não esquece o que “si” move

E comove-se em gestos – clichê cético.

Cada coisa tem seu tempo

Cada arte tem seu espaço e encanto

Cada apontamento é soberba de bom carpinteiro

Arteiro enquanto pode

Deságua quando sofre

Renova-se

Tece nas palavras, nos sons, na dor

O palco do bem feito

Dispersa o sabor que tem direito

Com ferramentas que dão exemplo

Procria, recria

Simplesmente vive

Não se desfaz com o tempo

Insiste.

A luta continua em muitos bastidores da vida

Há quem diga que as dívidas estimulam o trabalho e são a força motriz que nos impulsiona a continuar cumprindo metas para o enriquecimento das empresas. Mas quando a nossa função é pensar, dá vontade de deitar na rede para refletir com calma e sensatez. Depois, é hora de sair armado com a voz e com o lápis, uma constante manobra no trânsito entre a obrigação e a educação. Escrever e dar vida às obras críticas ainda é tarefa lícita e sem bater o cartão, constituindo uma eterna e saborosa dívida para nós mesmos. O pagamento é sono tranquilo e acordar bem como se a cama fosse sempre macia. A luta continua em muitos bastidores da vida.

...

É preciso mimos para ouvidos cansados de imagens acústicas de dias em que a obrigação impera sobre o sono tranquilo de melodias pacíficas e palco macio na noite até amanhecer... "here comes the sun" de mãos dadas com Frank Zappa, amigo do passado inseparável no presente e no churrasco do quintal das mangueiras que sombreavam a brisa de uma tarde inteira.

São novos os antigos planos repletos de mágica intenção. Estamos tentando ampliar os limites da imaginação e encontrar-a-dentro, no íntimo, o melhor dos mundos. Estamos sentindo impactos fracos e mobilizações do tempo. Sabemos redecorar os bons laços que desataram-se enquanto a fuga foi-se pura taça-delícia de um bom dia, luxuriante ao anoitecer.

O estopim da noite é a frase feita mais certa, devidà perturbação de beijos no portão. Permanecem conosco a falta de regras, a absorção de sistemas oníricos por onde se respirapasse. A convivência rara traz ainda sentido a tudo que não se larga, complica-se quando as mãos se esticam e cores aparecem depois de tantas batucadas e letras de obras que bem se acabaram.

Somos sorte, somos replays de jornadas de sonhos jung-anos que se passaram. E lá fomos nós, passando por várias avaliações, mas cumprimentados como se ocupássemos o mesmo lugar no espaço da ilógica existência de alguns que amam.

Quando ainda éramos magos, brilhava o tocos ao toque do tambor e cachaças aromatizadas. O sucesso de entrada sempre foi a amburana gelada e, mais tarde, as tranças desarrumaravilhadas que ajeitavam a passagem para o outro mundo.

Tempos literaturarte como borda a música entre outras artes com respiração inata de quem não sabe outro modo de viver. As plantações em outros momentos das notas ainda escoam ideias, cores, palavras e as imagens da época permanecem como retratos infindáveis atrás dos olhos que sabem ver.

VALE-SE

Produções culturais, revisões insanas, comunicação oportuna e física das pessoas humanas. Quantos talentos bastam para o abraço da semana ser compatível com os ideais nada frívolos? Podem ser aqueles antigos de morar na China, entender as origens do kung fu enquanto toma na porcelana chás coerentes ao cozinhar com hibisco. E, enfim, entender intenções da essência humana para aplicar na próxima encarnação. 
O tempo passa e respostas tornam-se textos filosóficos de justificativas dos objetivos não alcançados. É que eles se mudaram e, no meio da trilha, correram para o mato ou para a estrada – interessante demais para não serem aproveitadas suas periferias. A vida sempre seguiu, desde o dia em que a decisão certa foi a de ser livre para abusar das descobertas. O menu vivência compilou-se como guia na busca pelo conhecimento até em meio a um cipoal vulnerável que rende encontros e separações extremamente lúdicas e compatíveis com a realidade. 
Confusões à parte, o mundo girou a favor da arte e tudo se volta no presente tempo como se o afastamento fizesse coro à solidão necessária a outros nascimentos. Sobreviventes de distorções que causaram sofrimentos e alegrias efêmeras abusam sempre das locuções que rendem bons entendimentos, num balanço guiado pelo vento favorável a quem a si pertence.

Ser poeta

Algo que nasce e aperta

Aptidão é a vontade

Que pelas mãos o dom se acerta

Com o tempo

Acolhe mais os frutos da inspiração.

Esconder-se da poesia

É algo que colocam na cabeça vazia

É contra sua sensibilidade e verdade

No fazer-se contraste.

Escreva sempre que quiser

Mesmo que ninguém veja

Seja homem

Seja mulher.

Sempre perguntam por que escrever

Nem sempre é para elogios aos escritos

Muito menos um dever

Apesar de versos cheios de sentido

Nem sempre sabemos o porquê.

Simplesmente escrevemos

Muitos já o dizem

Creio na resposta para nós mesmos

Vezes outras também para você (s)

Um brincar de palavras para nos reconhecer

Ou não.

O poema pode ser ilusão

Nem sempre é quem somos

Pode ser imaginação, divagação

Impressões, inquietantes percepções

Ou qualquer algo sem nome.

Enganos escapam sempre

Pois é do jeito que queremos

Poucas coisas são assim...

Prazeres serenos

Em mentiras, verdades e ambiguidades

A revelação nunca é plena.

É porque o poema é de todos

É também seu significado

Seus sentimentos e experiências...

Até quando nós mesmos relemos

Nos foge o que antes havíamos pensado.

É engraçado escrever como psicografia

Depois atribuir sentidos não imaginados

Sem regras ou padrões que enquadram-se por receios

São sempre nossas as palavras

Cheias de valores e táticas

Com objetivos ou livres de intenção.

É hora de brincadeiras

Para outros – hora de chamar a atenção

Ou dizer o que a realidade anseia

Despertar fantasias nada alheias

Enquanto aflora aptidão

Nos que se deixam à vontade.

A morte é a vida cumprindo seu papel de não virar múmia ou pedra sem forças para mastigar, beijar e viver como nasceu. É hora de brilhar, de verdade como estrela, não como a que já morreu, mas como a que viveu e teve papel no universo. Todos precisam de descanso... Os que sofrem pela partida nem sabiam que o amavam tanto, mas a hora é de celebrar a vida e ver o quanto foi significante. Viver para sempre enjoa. Uma hora dessas, estaremos lá ou aqui, seja onde e como for, iremos. Até lá, antes de dormir, seremos autores de nosso tempo e viveremos até que ele se esgote.

AFETOS APERTADOS

É engraçado como aperta a saudade de coisas simples

e tão difíceis de serem revividas.

É surpreendente um telefonema de uma antiga amiga

mesmo morando a uns 1600 km de distância.

Ela te liga somente para saber como está

diz que sente saudades e relembra coisas simples que já foram constantes.

Muitas vezes, quem está por perto não te vê

não te ouve

e nem lembra que você é parte de alguma existência.

Numa sociedade de faces e fakes

o que menos importa é seu cheiro, sua voz e um abraço suado.

A aparente felicidade das telas invade sem pudor o campo do desejo

cheias de intimidades disfarçadas para quem sabe ler...

Pelo menos sabemos o que é quem as pessoas gostariam de ser.

E parabéns às que de verdade são.

ESPIRROS PERFORMÁTICOS

?
ESPIRROS PERFORMÁTICOS

Princípio entre vizinhos:

Escuto espirros performáticos da minha janela
não sei se está nascendo, gozando ou morrendo
mas prefiro acreditar que são espirros apenas
e não escarros de garganta sem poema.
São performances intensas
que uma hora explodem ou passam.
Parece que tudo podem esses indivíduos
tipo individualismo cósmico...
Comigo, todas as ações esbarram-se em critérios
os outros desta vez são os que sofrem.
É o que esmero quando me intrigam, me desesperam
soluço gritos e insone é meu sonho
fico atenta à espera de um sossego pacífico
aguardo a minha vez de espirrar
rrá, rrá, rrá
não como eles,
mas com elegância intelectual “estapafúrdia”
e, é claro,
que produzo
espirros muito mais performáticos.
Atim!

Balé do Saco

Há muita vida por trás das coisas...
O simples pode possibilitar a (s) mais complexa (s) das sensações, uma visão peculiar do centímetro efêmero que nos cerca ou ao menos uma alusão ao comportamento da natureza. Tudo isso faz parte de nós e agrega-se, sem percebermos, ao desfrute de nossos sentimentos. "Apreciai-vos."

Assista novamente:
Balé do saco
http://www.youtube.com/watch?v=yak_9bmqiRI&feature=related

Um pedido foi feito

com respeito à fonte do desejo

Não sei o porquê, mas não foi aceito

e, sem contestações, virou-se e continuou surpreso.

Ela chegou de lado, encurtou o espaço

e finalmente deu-lhe um beijo

Aconteceu de forma indecente

Roubando sem ele perceber

Foi quando a noite sorriu, o céu escureceu

Veio o respingo frio

Bem na hora que ela o abraçou

Um pedido foi feito

Ela deu-lhe um beijo

E ficou tudo bem.

CABANINHA

A cabaninha, sob o céu cinza

sem nenhum desgosto...

podia sentir um vento bobo

que brincava comigo enquanto eu o olhava

e a grama verdinha, da pequena casa,

e a pessoinha que me convidava

a conhecer o quintal,

que era cozinha, que era sala

cheio de montinhos de lãs de alpacas

estava em todo lar

sob o céu que ia chover de leve.